domingo, 30 de noviembre de 2008

De Julia Prilutzky




NO ES EL AMOR, LO SÉ, PERO ES DE NOCHE




No es el amor, lo sé, pero es de noche
y yo estoy sola, frente al mar que espera
con las uñas viscosas de sus algas
y el sello de la sal sobre sus piedras:
sin cesar, desde el agua y las espumas
mil ramajes de brazos me recuerdan
que aguardan todavía
tendiéndome su ausencia.
Las mismas olas que devoran barcos,
que van hundiendo mástiles y velas,
tiran siempre de mí
salvajemente
ceñidas, enroscadas, como cuerdas.

No es el amor, lo sé, pero qué importa:
tiene su mismo rostro hecho de niebla
y su temblor febril y su acechanza,
tiene sus manos blandas que se aferran
con dura precisión.
Tiene su misma insólita presencia
con el prestigio de un fulgor pasado
y la futura soledad que empieza.
Tiene sin duda del amor la insidia
y el desgajado abandonar reservas
hasta quedar desnudo
como un árbol reseco.
Tiene el rondar la sangre
como un fantasma hambriento
sobre la inaccesible piel del mundo,
lamiendo inútilmente su corteza,
desesperado, ávido,
con la exacta impaciencia
del querer, del después,
del otoño y la espera.
Y aquel recomenzar desde la bruma
que es su signo quizá.
Y su señal más cierta.

No sé cuándo ha llegado:
es como un viejo amigo que regresa
con el rostro cambiado por los viajes,
las fiebres, el alcohol, las peripecias.
Reconozco sus rasgos,
su voz que ha enronquecido, pero es ésta,
su antigua voz que dice otras palabras
semejantes a aquéllas.
No es el amor, lo sé, y sin embargo
es su paso otra vez, y las caricias
recobran los caminos sin urgencia.
No hay palabras, y puedo estar callada:
todo es tan simple así, tan sin sorpresa
y es tan fácil estar, tan necesario.
No es el amor, tal vez. ¿Y si lo fuera?

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viernes, 28 de noviembre de 2008

De Ida Vitale




ACLIMATACIÓN



Primero te retraes,
te agostas,
pierdes alma en lo seco,
en lo que no comprendes,
intentas llegar al agua de la vida,
alumbrar una membrana mínima,
una hoja pequeña.
No soñar flores.
El aire te sofoca.
Sientes la arena
reinar en la mañana,
morir lo verde,
subir árido oro.

Pero, aún sin ella saberlo,
desde algún borde
una voz compadece, te moja
breve, dichosamente,
como cuando rozas
una rama de pino baja
ya concluida la lluvia.


jueves, 27 de noviembre de 2008

Debo respirar


Debo respirar...es fácil hablar de emociones como si fueran flores secas puestas en un jarrón...recogerlas de la piel y de la sangre es otra cosa...para todos incluso para los que hacen juegos de palabras como una manera de mitigar su dolor.


miércoles, 26 de noviembre de 2008

Sigue lloviendo..es lo que tiene el otoño.








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De Heberto Padilla




El hombre junto al mar

Hay un hombre tirado junto al mar
Pero no pienses que voy a describirlo como a un
ahogado
Un pobre hombre que se muere en la orilla
Aunque lo hayan arrastrado las olas
Aunque no sea más que una frágil trama que respira
Unos ojos
Unas manos que buscan
Certidumbres
A tientas
Aunque ya no le sirva de nada
Gritar o quedar mudo
Y la ola más débil
Lo pueda destruir y hundir en su elemento
Yo sé que él está vivo
A todo lo ancho y largo de su cuerpo


martes, 25 de noviembre de 2008

De José Ángel Valente




CÓMO SE ABRÍA EL CUERPO DEL AMOR HERIDO...

Cómo se abría el cuerpo del amor herido
como si fuera un pájaro de fuego
que entre las manos ciegas se incendiara.

No supe el límite.

Las aguas
podían descender de tu cintura
hasta el terrible borde de la sed,
las aguas.


lunes, 24 de noviembre de 2008

Permiteme





Permiteme fundirme entre las sábanas de tu verdadera soledad...
la que callas cuando desapareces.



domingo, 23 de noviembre de 2008

Noviembre




Será el mes de la dulzura
porque siempre hay hielo
cercando el dolor del viento.


sábado, 22 de noviembre de 2008

Quizás..




Quizás lo importante es que sigas sintiendo,
aunque cada vez te note más lejos
y tu desdén guarde la saliva
que no te da el recuerdo.


viernes, 21 de noviembre de 2008

De Antonio Gamoneda




Llegan los animales del silencio, pero debajo de tu piel arde la
amapola amarilla, la flor del mar ante los muros calcinados
por el viento y el llanto.

Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos
abandonados por la esperanza.


jueves, 20 de noviembre de 2008

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Toda



Toda expresión de una emoción es hermosa...
aunque a veces, hayas arrastrado el dolor de los sauces
y ese silencio que tu boca dejó entre los olvidos.
Lo bueno de noviembre es que es como la lluvia,
tan sólo me desgarra su silencio o el frío de la noche.


martes, 18 de noviembre de 2008

He encontrado..





He encontrado en otras lo que tú tenías
y sin embargo ninguna eres tú.



Siempre




Siempre me condena lo posible, con lo imposible pujo fuerte.



lunes, 17 de noviembre de 2008

Serán




Serán los pétalos fecundos de tu vientre,
esa larga cabellera de deseo que lo inunda todo,
el aroma dejado en el recuerdo
o esa fragilidad que te conozco
detrás del duro silice de tus palabras...
Será eso o que el amor siempre guarda su testigo.


viernes, 14 de noviembre de 2008

Después de todo




Y después de todo...¿qué más da?...aparte de que la vida es un camino que cada uno debe hacer...ser felices es lo único que debe importarnos.



Senderos




jueves, 13 de noviembre de 2008

Me he asomado




Me he asomado al vértigo tantas veces que declino el verbo de su uso...ahora miro el lugar de mi muerte diaria y sólo me cabe una cierta tristeza.


miércoles, 12 de noviembre de 2008

Nunca




Nunca te conoces lo suficiente...quizás sea yo mismo el ser que más me sorprende.


martes, 11 de noviembre de 2008

De Joan Margarit





"En torno a la protagonista de un poema"

Conocía muy bien tu piel dorada,
la señal de peligro de tus ojos azules.
Sueños de profesor que comenzaba
a perder su futuro. Hace mucho surgiste
entre aquellos muchachos y muchachas
del bar acristalado de nuestra Escuela blanca,
desde donde veíamos el mar.

Me preguntan quién eres. Quizás, un día, expertos
en soledad y en crímenes pasados
buscarán, amparada en las palabras,
la sombra de tu nombre y no hallarán
sino cartas violeta de la noche
y el rastro, entre papeles, de unos ojos azules.




lunes, 10 de noviembre de 2008

Fito & Fitipaldis - Me equivocaría otra vez

El dolor




En el cuerpo humano el dolor suele ser un aviso...
¿En el corazón el dolor qué es...una ausencia, el rechazo o un deseo que no se ha cumplido?


domingo, 9 de noviembre de 2008

¿?




¿Cuántas veces debo arder todavía para desaparecer?
El fuego me consume tan lentamente...


sábado, 8 de noviembre de 2008

A veces...




A veces las palabras son gotas que nos empapan...también ellas desnudan al miedo.



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viernes, 7 de noviembre de 2008

¿Miedo?


¿Qué es el miedo?
He tenido el tiempo de tus ojos tan cerca y tu deseo cernido a mi cintura que he llegado a no tener miedo a deshacerme como las polillas en la luz...quizás sea que el miedo del que hablamos tenga otro nombre...


jueves, 6 de noviembre de 2008

....



Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.


Dentro de no mucho este blog hará un año...joder que viejo me siento.
Ella sabe que soy un jodido egocéntrico...es bueno que de vez en cuando me lo grite.


Devuelveme la vida

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Soy




Diferente a todos, en el silencio soy el dolor y la luz...
Echado en el fuego no me compensa sólo la saliva
y me desgarro igual pensando en tus labios
como en la soledad de una lágrima tuya.


Mirame...desde el corazón



Habito un tiempo de presagios.
Sólo yo mismo me sostengo...
quizás como siempre.


lunes, 3 de noviembre de 2008

De Jaime Sabines





DESPUÉS DE TODO...




Después de todo -pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.