tag:blogger.com,1999:blog-77776489235907223962024-02-19T12:11:05.694+01:00Diego SiloéLa palabra es arteDiegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.comBlogger439125tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-45298865213747873692012-03-07T15:30:00.003+01:002012-03-07T15:36:57.174+01:00Otro silencio<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaoHrfZVesCW2ZyAqXEKRC_cOVOf90Z3_D44jOYf_u3xkNRgXtpdEkcA45drXCFURwELNO4WBhK4Rgm1lPV5QAl6Ym1z4mE26Vh_WYV8lTF5tNwnm2GQPW2se6SQZRtjSQsv9-wpxlUhr/s1600/kike0039.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 569px; DISPLAY: block; HEIGHT: 532px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5717163956179918290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaoHrfZVesCW2ZyAqXEKRC_cOVOf90Z3_D44jOYf_u3xkNRgXtpdEkcA45drXCFURwELNO4WBhK4Rgm1lPV5QAl6Ym1z4mE26Vh_WYV8lTF5tNwnm2GQPW2se6SQZRtjSQsv9-wpxlUhr/s400/kike0039.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div><span style="font-size:130%;"><em>A veces, contemplar el mar en soledad,<br />empaparse con el viento altano,<br />recorrerlo por la orilla de una playa,<br />sintiendo los pies mojados<br />por él último aliento de las olas,<br />es otra manera sencilla de saber del silencio.</em></span></div><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-48619818524306314322012-02-16T09:35:00.002+01:002012-02-16T09:41:13.718+01:00Carnaval<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJl9qpSgt0TYh3N_Mxw_1o6HHuevaSLDJ5sCJO6KDnk4GoRrozzxOr1QQ1zMwqFl6A_BYzY25qdyBFs3uJqwBcBzVBIrL2EehF2iEvMJbsivbf_9b_x-kOdY0ElEkWWlK72QwYwfKH-hUO/s1600/mascaras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5709650454716677986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 440px; CURSOR: hand; HEIGHT: 507px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJl9qpSgt0TYh3N_Mxw_1o6HHuevaSLDJ5sCJO6KDnk4GoRrozzxOr1QQ1zMwqFl6A_BYzY25qdyBFs3uJqwBcBzVBIrL2EehF2iEvMJbsivbf_9b_x-kOdY0ElEkWWlK72QwYwfKH-hUO/s400/mascaras.jpg" border="0" /></a><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-80379462163544020422012-02-15T09:40:00.004+01:002012-02-15T10:01:06.560+01:00Del silencio V<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyG2GYtgDfY2q6K2HCbH_kpluyVmV3NiAS75bQZs4B2rnCSaltiXardUtUoeEJEBrrWRndw0wACrfIyDzCh3YE5jPTKTRZSoUAf7YfLz2MVoJGktGxB7FMeb9s1djb9h0-HataVrAmZwFN/s1600/mujer-desnuda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5709284634422746178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 311px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyG2GYtgDfY2q6K2HCbH_kpluyVmV3NiAS75bQZs4B2rnCSaltiXardUtUoeEJEBrrWRndw0wACrfIyDzCh3YE5jPTKTRZSoUAf7YfLz2MVoJGktGxB7FMeb9s1djb9h0-HataVrAmZwFN/s400/mujer-desnuda.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><em><span style="font-size:130%;">No hay derrota en la sinceridad.<br />A veces la soledad trae en sus manos el calor de una sombra.<br />La mirada que siempre reserva una simiente<br />o un pájaro que desvela con su canto el misterio del silencio.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></span></em></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-42067089369001677392012-02-05T12:17:00.000+01:002012-02-05T12:18:36.355+01:00Paco Ibáñez - Vendrá la muerte y tendrá tus ojos<p><p/><p><p/><br><iframe width="480" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/bvwpzHHzgGc" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>´<p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-1552851217296530262012-01-25T15:44:00.004+01:002012-01-25T15:50:47.754+01:00Del silencio IV<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbOKd-M_2H_vGo4gY0KCR-GX_9id3paz8qIqcKa04I-aphpw9bN5FonaWeudq1CipTrCVUMKECz6FZmt_mNUNziefvCLdvhCR1HUhnbzqUwMGkOUBAJ2_b1f4Dawj8jWbzpn4US5AdmZfu/s1600/arbolsolitario"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 578px; DISPLAY: block; HEIGHT: 377px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701581965422346258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbOKd-M_2H_vGo4gY0KCR-GX_9id3paz8qIqcKa04I-aphpw9bN5FonaWeudq1CipTrCVUMKECz6FZmt_mNUNziefvCLdvhCR1HUhnbzqUwMGkOUBAJ2_b1f4Dawj8jWbzpn4US5AdmZfu/s400/arbolsolitario" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><em><span style="font-size:130%;">En el silencio se recogen certeras todas las palabras.</span></em></div><br /><br /><div><em><span style="font-size:130%;">Ellas cruzan la noche y esperan pacientes su llamada.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></span></em></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-88731589598908986082011-12-28T21:24:00.003+01:002011-12-28T21:28:29.605+01:00Del silencio III<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYzP_oqu486JW7ugX78PEB7ScEOpY_-HEIHdUnwTm9NYBH-zCiO3Vvu0INAhOuRo5JNgQOZwHTRWBn0Ypb6ydB55EmUtc99faxxsy_SfDnZ9cGtBtycyQhcNYrUhEK1h8yEB3Rv6oI2Vay/s1600/%25283%2529.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 525px; DISPLAY: block; HEIGHT: 406px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691277912545444066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYzP_oqu486JW7ugX78PEB7ScEOpY_-HEIHdUnwTm9NYBH-zCiO3Vvu0INAhOuRo5JNgQOZwHTRWBn0Ypb6ydB55EmUtc99faxxsy_SfDnZ9cGtBtycyQhcNYrUhEK1h8yEB3Rv6oI2Vay/s400/%25283%2529.jpg" /></a><br /><br /></p><br /><br /><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">Y fue la palabra </span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">la línea caliente y oscura </span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">que rodeaba la cintura.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">A cada paso más profunda,</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">a cada paso más adentro.</span></em><br /><br /><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-67855099980593004372011-12-12T05:17:00.000+01:002011-12-12T05:17:02.089+01:00Una sola nota musical para Holderlin<p></p><p></p><p></p><p><br /><br /><br /><i><span class="Apple-style-span" >Si pierdo la memoria, qué pureza.<br />En la azul crestería la tarde se demora,<br />retiene su oro en mallas lejanísimas,<br />cuela la luz por un resquicio último, se extiende<br /> y me delata<br />como un arco que tiembla sobre el aire encendido.<br />¿Que esperaba el silencio? Príncipes de la tarde,<br /> ¿qué palacios<br />holló mi pie, que nubes o arrecifes, qué estrellado país?<br />Duró más que nosotros aquella rosa muerta.<br />Qué dulce es al oído el rumor con que giran los planetas<br /> del agua.<br /><br /></span></i><br /><br /><b>Pere Gimferrer</b></p><div><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><p></p><p></p><p></p><p><br /></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-46795218607568833082011-12-05T09:15:00.000+01:002011-12-05T09:18:13.442+01:00Del silencio II<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW3j6PzX8bNk7HSRuAWH0alb2OPuZu4gH4izc9sIfms1ukoWbyijObZU9Khs0c3txGA0VUoQFmF5XZENbomBdt2J7miZipneeIinRREuB0wR4RHXS-3Y4GjqSyvnjzDkzdElwzP5G4PXHZ/s1600/feliz-dia-mujer1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 575px; DISPLAY: block; HEIGHT: 347px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5682344282254261458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW3j6PzX8bNk7HSRuAWH0alb2OPuZu4gH4izc9sIfms1ukoWbyijObZU9Khs0c3txGA0VUoQFmF5XZENbomBdt2J7miZipneeIinRREuB0wR4RHXS-3Y4GjqSyvnjzDkzdElwzP5G4PXHZ/s400/feliz-dia-mujer1.jpg" /></a><br /><br /><div><em>Llega la cazadora y en el viento su nombre es una flecha.<br />Sílabas de silencio arrastran sus pasos<br />y en su cuerpo encuentro señales precisas<br />que la enmarcan en mis recuerdos.</em></div><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-33970569625289954602011-11-29T15:35:00.002+01:002011-11-29T15:38:33.017+01:00Del silencio I<p><p/><p><p/><br><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGOQr2icza5dOy9MV1EdjYI6VSE1Xg6y82NCAc44oWQq6KB0CwawYZflgHSUeAMb_msD-MlPCdwfUhIEleisAjTC3EbvqL7F_dVbJfyCG520jpJy0dJVFP1VleHj390WoD7UvEwVFh4YU2/s1600/HERRERILLO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 491px; DISPLAY: block; HEIGHT: 362px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680426985515657698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGOQr2icza5dOy9MV1EdjYI6VSE1Xg6y82NCAc44oWQq6KB0CwawYZflgHSUeAMb_msD-MlPCdwfUhIEleisAjTC3EbvqL7F_dVbJfyCG520jpJy0dJVFP1VleHj390WoD7UvEwVFh4YU2/s400/HERRERILLO.jpg" /></a><br /><br /><div><br /><em><span style="font-size:130%;">Vuela un pájaro entre los dos<br />y en esa larga ausencia<br />pasa una vida.</span></em></div><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-15574037234031410372011-11-21T06:34:00.000+01:002011-11-21T06:34:00.620+01:00Albada<p></p><p></p><p></p><p><br /><br /><br /><i>Despiértate. La cama está más fría<br />y las sábanas sucias en el suelo.<br />Por los montantes de la galería<br /> llega el amanecer,<br />con su color de abrigo de entretiempo<br /> y liga de mujer.<br /><br />Despiértate pensando vagamente<br />que el portero de noche os ha llamado.<br />Y escucha en el silencio: sucediéndose<br />hacia lo lejos, se oyen enronquecer<br />los tranvías que llevan al trabajo.<br /> Es el amanecer.<br /><br />Irán amontonándose las flores<br />cortadas, en los puestos de las Ramblas,<br />y silbarán los pájaros -cabrones-<br />desde los plátanos, mientras que ven volver<br />la negra humanidad que va a la cama<br /> después de amanecer.<br /><br />Acuérdate del cuarto en que has dormido.<br />Entierra la cabeza en las almohadas,<br />sintiendo aún la irritación y el frío<br /> que da el amanecer<br />junto al cuerpo que tanto nos gustaba<br /> en la noche de ayer,<br /><br />y piensa en que debieses levantarte.<br />Piensa en la casa todavía oscura<br />donde entrarás para cambiar de traje,<br />y en la oficina, con sueño que vencer,<br />y en muchas otras cosas que se anuncian<br /> desde el amanecer.<br /><br />Aunque a tu lado escuches el susurro<br />de otra respiración. Aunque tú busques<br />el poco de calor entre sus muslos<br />medio dormido, que empieza a estremecer.<br />Aunque el amor no deje de ser dulce<br /> hecho al amanecer.<br /><br />-Junto al cuerpo que anoche me gustaba<br />tanto desnudo, déjame que encienda<br />la luz para besarte cara a cara,<br /> en el amanecer.<br />Porque conozco el día que me espera,<br /> y no por el placer.</i><br /></p><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div>Jaime Gil de Biedma</div><div><br /></div><div><br /></div><div><p></p><p></p><p></p><p><br /></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-53420739632775293762011-11-14T21:57:00.003+01:002011-11-14T22:04:38.858+01:00En la hondura<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ZZjjcA5nALhPOx3nciKobWhsSLc3NeTmBpgb_yu0CTxG3cNRm1x9vq0f2OJ06tvaKHqf9vjaqJockwmNDe6MFkOaf9olqyE7XY670mbMKMjkkGguKwBf-TZoiqTbeOHqaDGaTSpoLs4V/s1600/desnudo-artistico-10%255B1%255D+%25281%2529.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 605px; DISPLAY: block; HEIGHT: 433px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5674959730818333298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ZZjjcA5nALhPOx3nciKobWhsSLc3NeTmBpgb_yu0CTxG3cNRm1x9vq0f2OJ06tvaKHqf9vjaqJockwmNDe6MFkOaf9olqyE7XY670mbMKMjkkGguKwBf-TZoiqTbeOHqaDGaTSpoLs4V/s400/desnudo-artistico-10%255B1%255D+%25281%2529.jpg" /></a><br /><br /><br /><i>En la hondura de tu cuerpo sonaba una campana…<br />Siempre que miro al norte la escucho lejana.</i><br /><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-24956604967890152302011-11-08T12:11:00.003+01:002011-11-08T12:35:10.762+01:00Negación<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAEhckjOh2X6lNT9ua4I5XtDm628rDf2xaGdty0ALJqmxATnLUdg7ugPmZubUlM3MbZ9YqZ3TInUgfyfT3fDyaoamcbFYwgCmnfcZVvXYwYUChG_PqURxkV5HeQOEnXnwF7calXd6jOP5g/s1600/incendios-forestales.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672581943253942018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 491px; CURSOR: hand; HEIGHT: 411px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAEhckjOh2X6lNT9ua4I5XtDm628rDf2xaGdty0ALJqmxATnLUdg7ugPmZubUlM3MbZ9YqZ3TInUgfyfT3fDyaoamcbFYwgCmnfcZVvXYwYUChG_PqURxkV5HeQOEnXnwF7calXd6jOP5g/s400/incendios-forestales.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><em>Niega el viento la lumbre </em></div><br /><br /><div><em>y en su afán por redimirla crece </em></div><br /><br /><div><em>incendiando el bosque.</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></em></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-34244310425841069952011-11-02T08:57:00.006+01:002011-11-02T09:15:59.217+01:00Presagio<p><br /><br /><p><br /><br /><p><br /><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Dah17VZnW_okR3ElMXeaL8c2MKfIqb0eTGbmGseea_nsSWVS6jWkKL5mGcM4O7USeDTotjC_vY3L0FwBgjvOUpMKen9T6JUgs39BzXUxYQtj0l-cR2_R7wSGdUi4858eiLbdD4Hacwmr/s1600/atardecer.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5670308694690623586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 564px; CURSOR: hand; HEIGHT: 444px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Dah17VZnW_okR3ElMXeaL8c2MKfIqb0eTGbmGseea_nsSWVS6jWkKL5mGcM4O7USeDTotjC_vY3L0FwBgjvOUpMKen9T6JUgs39BzXUxYQtj0l-cR2_R7wSGdUi4858eiLbdD4Hacwmr/s400/atardecer.jpg" border="0" /></a><br /><br /></p><em>Tengo en la demora un incierto presagio.</em><br /><em>La luz esquiva todas las preguntas</em><br /><em>y los pájaros anidan lejos...</em><br /><em>Aun así hay atardeceres donde todavía es fácil dormir.</em><br /><br /><em></em><br /><br /><em><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><p><br /></em></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-33271603651923761522011-10-25T16:19:00.000+02:002011-10-25T16:21:24.714+02:00Nocturno<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado<br />como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.<br />Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,<br />no sé si me querían, y si esperaban verme.<br />En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,<br />una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.<br />Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,<br />yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.<br />Mi mujer sube y baja una pequeña escalera<br />como un capitán de navío que desconfía de las estrellas.<br />Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.<br />Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran<br />a la ventana que tengo a mi espalda.</span><br /></em><br /><em></em><br /><em></em><br /><strong>Julio Cortázar</strong><br /><strong></strong><br /><strong><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></strong><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-87603673086569937092011-10-17T06:53:00.001+02:002011-10-20T15:37:59.392+02:00La brújula<p><br /><br /><br /><br /><p><br /><br /><br /><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTRVROP7liSDyPE9Djx2PWaRMj79dUjnUlS0xhP-CEpRdQtu6Sy0g_0Q6rpDXvK2QOZK3Wcv8dBixDdOcsN2Kd5CMSDwNitrykIgLcKofAMO6Zzpbj-O2aiKi9iKPNpTEv9ybp2v2NHXjh/s1600/ManoBrujula.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 453px; DISPLAY: block; HEIGHT: 409px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662869349738642930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTRVROP7liSDyPE9Djx2PWaRMj79dUjnUlS0xhP-CEpRdQtu6Sy0g_0Q6rpDXvK2QOZK3Wcv8dBixDdOcsN2Kd5CMSDwNitrykIgLcKofAMO6Zzpbj-O2aiKi9iKPNpTEv9ybp2v2NHXjh/s400/ManoBrujula.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /></p><em>¿De qué sirve tener un abanico de horizontes </em><br /><br /><em>para que siempre elija la brújula el que más duele?</em><br /><br /><br /><br /><br /><p><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-40428765355792055822011-10-11T12:43:00.001+02:002011-10-11T12:44:15.905+02:00Besos<p></p><p></p><p></p><p><br /><br /><br /><i>La vida no es<br />la cara ni el llanto de la cara<br />ni la mano ni el golpe de la mano en la cara<br />ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la<br /> cara<br /><br />es el hilo de sangre que sale de tu boca.<br /></i><br /><br /><br /><b>Jorge Boccanera</b></p><div><b><br /></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><p></p><p></p><p></p></span></b><p><b><br /></b></p></div>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-31114662960410749182011-10-04T14:04:00.002+02:002011-10-04T14:22:31.810+02:00Gemido<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfgpNC6wG07w0aru6waoR_43o1TMuoYmizYJmid6-aHhTgdE_0rE1dzv2Uybk3HTYqiyg1dup-hSc2UvQE6t5rtp4dx01jv86KF5Kvq7tMQQR9aZ-I0i0Jjbh9bn3GaNi3U3BPgLg4VjjZ/s1600/gemidos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 415px; DISPLAY: block; HEIGHT: 359px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659611087770345426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfgpNC6wG07w0aru6waoR_43o1TMuoYmizYJmid6-aHhTgdE_0rE1dzv2Uybk3HTYqiyg1dup-hSc2UvQE6t5rtp4dx01jv86KF5Kvq7tMQQR9aZ-I0i0Jjbh9bn3GaNi3U3BPgLg4VjjZ/s400/gemidos.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div><span style="font-family:webdings;"><em><span style="font-family:verdana;">Habitamos el silencio<br />y sin embargo un gemido suyo<br />deja puentes tendidos a mis brazos.</span></em> </span></div><br /><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-37806943794629583372011-09-30T05:41:00.000+02:002011-09-30T09:24:23.796+02:00Escucho cada noche un pájaro<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglUP__05auqOV9EEH8XoF-PMdxtdnd4_m6edEIQD9YfkrgL6H57hObyN26Sl1TgyWmf-tBijvRQWC_M-nQefgeTlKmFMiQ5HN6VBtau9kQoIJ8FrQflbVxXIW4_FpLtAd25PXZ2I0Ih4d7/s1600/123.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658041573489320082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 483px; CURSOR: hand; HEIGHT: 358px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglUP__05auqOV9EEH8XoF-PMdxtdnd4_m6edEIQD9YfkrgL6H57hObyN26Sl1TgyWmf-tBijvRQWC_M-nQefgeTlKmFMiQ5HN6VBtau9kQoIJ8FrQflbVxXIW4_FpLtAd25PXZ2I0Ih4d7/s400/123.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /></p><em>Escucho cada noche un pájaro.<br />Un mirlo oscuro y solitario<br />que antes del amanecer<br />canta en mi jardín.<br />Nunca sé si me habla de la noche<br />o de los peligros del nuevo día. </em><br /><br /><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-43018957429941936802011-09-26T12:40:00.002+02:002011-09-27T08:53:19.757+02:00La certidumbre<p><p/><p><p/><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH3xNidEbNUlvDRZQucpAoieG8g_q8vT1c0_MKano6UztL-YfIsgQF6MNmPPJ3sBsJEgdJ_6ZAGR1Aa2llYuKAPJLafZ9NnT5BfQn_6ZajIF-J9WTWQ_J3peO_FKHEygiqsitvEDc1v1Xo/s1600/sascha001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5656928248438008658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH3xNidEbNUlvDRZQucpAoieG8g_q8vT1c0_MKano6UztL-YfIsgQF6MNmPPJ3sBsJEgdJ_6ZAGR1Aa2llYuKAPJLafZ9NnT5BfQn_6ZajIF-J9WTWQ_J3peO_FKHEygiqsitvEDc1v1Xo/s400/sascha001.jpg" border="0" /></a><br /><br /><em>No hay límites para soñar </em><br /><em>aunque quizás después de tantos sueños rotos </em><br /><em>uno ya sabe que mirándose a los ojos frente a un espejo </em><br /><em>siempre está la certidumbre de lo inesperado.</em><br /><em></em><br /><em><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></em><br /></p>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-1110162653140773402011-09-23T00:04:00.001+02:002011-09-23T08:23:11.358+02:00Desnuda de Pablo Neruda (38º aniversario de su muerte)<p><p/><p><p/><br><br /><br />Desnuda eres tan simple como una de tus manos:<br />lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.<br />Tienes líneas de luna, caminos de manzana.<br />Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.<br /><br />Desnuda eres azul como la noche en Cuba:<br />tienes enredaderas y estrellas en el pelo.<br />Desnuda eres redonda y amarilla<br />como el verano en una iglesia de oro.<br /><br />Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:<br />curva, sutil, rosada hasta que nace el día<br />y te metes en el subterráneo del mundo<br /><br />como en un largo túnel de trajes y trabajos:<br />tu claridad se apaga, se viste, se deshoja<br />y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.<br /><br /><br /><br />Pablo Neruda<br /><br /><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-64798970649201014152011-02-22T09:47:00.001+01:002011-02-22T09:49:46.842+01:00Jaime Urrutia...¿Dónde estás?<p><p/><p><p/><br><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/6lCUD_yVuU0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-5944414260680050432011-01-09T21:40:00.001+01:002011-01-09T21:42:28.519+01:001.964<p><p/><p><p/><br><br /><br />I<br /><br /><br /><br />Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.<br />Ya no compartirás la clara luna<br />ni los lentos jardines: Ya no hay una<br />luna que no sea espejo del pasado,<br /><br />cristal de soledad, sol de agonías.<br />Adiós las mutuas manos y las sienes<br />que acercaba el amor. Hoy sólo tienes<br />la fiel memoria y los desiertos días.<br /><br />Nadie pierde ( repites vanamente )<br />sino lo que no tiene y no ha tenido<br />nunca, pero no basta ser valiente<br /><br />para aprender el arte del olvido.<br />Un símbolo, una rosa, te desgarra<br />y te puede matar una guitarra.<br /><br /><br /><br />II<br /><br /><br /><br />Ya no seré feliz. Tal vez no importa.<br />Hay tantas otras cosas en el mundo;<br />un instante cualquiera es más profundo<br />y diverso que el mar. La vida es corta<br /><br />y aunque las horas son tan largas, una<br />oscura maravilla nos acecha,<br />la muerte, ese otro mar, esa otra flecha<br />que nos libra del sol y de la luna<br /><br />y del amor. La dicha que me diste<br />y me quitaste debe ser borrada;<br />lo que era todo tiene que ser nada.<br /><br />Sólo me queda el goce de estar triste,<br />esa vana costumbre que me inclina<br />al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.<br /><br /><br /><br />J.L. Borges<br /><br /><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-35772635429416717902011-01-08T10:00:00.001+01:002011-01-09T17:16:42.249+01:00Ana Belén y Juan Echanove - 'Faltando un pedazo'<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wgGPmq5B-aM&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wgGPmq5B-aM&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-32003733970063841962010-12-22T09:04:00.000+01:002010-12-22T09:05:03.241+01:00De Pablo Neruda<p><p/><p><p/><br><br /><br />Agua sexual<br /><br /><br /><br />Rodando a goterones solos, <br />a gotas como dientes, <br />a espesos goterones de mermelada y sangre, <br />rodando a goterones<br />cae el agua, <br />como una espada en gotas,<br />como un desgarrador río de vidrio, <br />cae mordiendo, <br />golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,<br />rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.<br /><br />Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto, <br />un líquido, un sudor, un aceite sin nombre, <br />un movimiento agudo, <br />haciéndose, espesándose, <br />cae el agua,<br />a goterones lentos, <br />hacia su mar, hacia su seco océano,<br />hacia su ola sin agua.<br /><br />Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero, <br />bodegas, cigarras, <br />poblaciones, estímulos,<br />habitaciones, niñas <br />durmiendo con las manos en el corazón,<br />soñando con bandidos, con incendios, <br />veo barcos, <br />veo árboles de médula <br />erizados como gatos rabiosos, <br />veo sangre, puñales y medias de mujer,<br />y pelos de hombre,<br />veo camas, veo corredores donde grita una virgen, <br />veo frazadas y órganos y hoteles.<br /><br />Veo los sueños sigilosos, <br />admito los postreros días,<br />y también los orígenes, y también los recuerdos, <br />como un párpado atrozmente levantado a la fuerza <br />estoy mirando.<br /><br />Y entonces hay este sonido:<br />un ruido rojo de huesos, <br />un pegarse de carne, <br />y piernas amarillas como espigas juntándose.<br />Yo escucho entre el disparo de los besos,<br />escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.<br /><br />Estoy mirando, oyendo,<br />con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,<br />y con las dos mitades del alma miro el mundo.<br /><br />Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,<br />veo caer agua sorda, <br />a goterones sordos.<br />Es como un huracán de gelatina, <br />como una catarata de espermas y medusas. <br />Veo correr un arco iris turbio.<br />Veo pasar sus aguas a través de los huesos. <br /><br /> <br /><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7777648923590722396.post-26835830160092952062010-12-12T08:26:00.001+01:002010-12-12T08:27:26.630+01:00BLUE MOON - ELLA FITZGERALD - LYRICS<p><p/><p><p/><br><iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/aXb2a0WQek4?fs=1" frameborder="0"></iframe><br /><p><p/><p><p/><br>Diegohttp://www.blogger.com/profile/18065577712464829724noreply@blogger.com0